Viagem 1- Início

As ondas batiam contra as falésias que, aqui e ali, se projetavam sobre o mar emplumado.
O velho, cinzento de anos, com um casaco de cor incerta, igualmente velho, pendurado sobre si, casaco que lhe servia de cama e coberta agora que a tempestade de inverno caía sobre a névoa de abrigo onde repousava os seus ossos, caminhava lentamente, arrastando atrás de si um pedaço de lenha roída pelas águas. Tinha o suficiente para fazer uma fogueira no pequeno godim no centro da sala.
Ele estava contente. Estava contente por poder, por quantas vezes, servir o homem. As chamas ajudá-lo-ão a chegar ao céu. Ao céu para o qual, há muito tempo, há muitas décadas, ou talvez mesmo há mais de um século, ele ergueu a sua coroa fantasma. Para o céu onde beijará a chuva para regressar à terra e dar origem a uma nova vida.
Não se esqueceu de nada. Não se esqueceu de quando era uma semente que veio do alto, dos céus, ou talvez do alto abeto onde passou a sua infância. Não se esqueceu do dia de primavera em que, não mais do que um coxo, pela primeira vez, de debaixo do bolor que o mantivera quente durante todo o inverno, ergueu a ponta do pé para a luz do santo sol vivificante.
Não tinham passado muitos Invernos e Verões desde a cruel passagem do tempo, quando chegou a sua vez de proteger. Era o fim do outono quando uma grande família de peneireiros se aninhou debaixo dos seus ramos, perto do chão, para se proteger da geada.
Foi assim que encontrou pela primeira vez aquele a quem sabia que estava e estaria ao serviço de todo o seu povo, o homem. Um bando de pequenas corujas das neves foi para as encostas da montanha em busca das guloseimas escondidas debaixo dos abetos. Ao seu lado, um rapazinho e uma rapariguinha discutiam se os escaravelhos que se encontravam debaixo dos seus ramos - chamavam-lhes ópticos - eram bons ou venenosos. A discussão foi interrompida por uma menina que lhes mostrou a diferença entre venenosos e bons para comer. Os que estavam debaixo da árvore só eram bons para a jarra.
Os anos passaram. Por esta altura, já estava habituado a ver o homem a vaguear pela floresta em busca de poupas, poupas, galos silvestres ou galos silvestres de crista. Raramente via os caçadores à procura de troféus especiais de veado ou de urso.
Ele estava bem longe do chão. Era um rapaz. Chegou um novo inverno. Um bando de homens vestidos de verde pôs-se a caminho para reunir os da sua idade. Passaram-no ao lado. O seu destino é outro. Mais tarde, ficou a saber que os seus irmãos eram levados para as casas das pessoas, onde eram adornados e honrados. Talvez ele também gostasse disso, mas...
E ele cresceu muito. Era um dos mais bonitos da sua espécie.
Estava habituado a ver, no início da primavera, o urso que conhecia de anos passados, com uma ou duas crias, ensinando-as a empanturrarem-se com as dádivas da terra e, mais tarde, a caçar. Já era habitual que nos seus ramos, no final de Marksmas, o galo silvestre se empoleirasse e grasnasse e grasnasse e grasnasse, circulando na conquista das suas galinhas preferidas. Era habitual que o acrobata da floresta, o esquilo vermelho, se empoleirasse entre os ramos, mordiscando nozes ou mesmo sementes dos seus cones. Estava habituado a ouvir o balido lúgubre e triste dos veados no outono, que travavam batalhas ferozes pela conquista dos bosques. Estava habituado a ouvir o som da madeira, o tambor, que chamava os fiéis para a oração no mosteiro do outro lado da montanha. E Senhor, como os sinos tocavam nos dias de festa, como se tu pudesses ouvir: Stefan Voda, Stefan Voda...

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