Jornada 6 - Água

Em espera

O verde escuro da floresta é manchado aqui e ali com o vermelho, o amarelo ou o laranja do outono. Cada vez mais os negros desciam do alto dos Pietros, fazendo o sol espreitar com mesquinhez. As noites tornam-se cada vez mais longas, mas raramente vejo o céu salpicado de estrelas. Até, para minha felicidade, eram cada vez menos os cães vadios dos pastores que levantavam as patas para marcar o seu território nos nossos corpos. E eles vieram. Numa segunda-feira de manhã, vieram os pastores de cabras, vieram os construtores de jangadas, vieram os jangadeiros, todos carregados numa multidão de carroças cheias de ferramentas e mercadorias, conduzidas por esposas ferozes que, enquanto amordaçavam os cavalos, mordiscavam as hordas de crianças enfiadas nas suas cabeleiras ou sumans feitos à medida. Uns com machados e picaretas, outros com cabras e pás, outros com esporas e cordas, desceram em pequenos e grandes números e puseram mãos à obra. Os homens tiraram-nos da pilha onde estávamos armazenados desde a primavera e arrastaram-nos para a beira da água. Os artesãos começaram a construir as tábuas. Aprendi agora que uma boa jangada tem pelo menos três ou quatro tábuas, cada uma feita de vinte e trinta troncos. Colocaram-nos em pé e começaram a amarrar-nos com as estacas que passavam pelos buracos feitos com o fuso. Eu encontrava-me no centro, ou seja, na jangada da frente. Além disso, como era mais alto, fui escolhido para ser o capitão, sendo colocado de lado. Quando olhei para trás, vi mais dois homens a meia nau atrás de mim, e depois o bacalhau ou o huzer, ao qual tinha acabado de ser fixado o remo grande, para ser usado pela ama, o timoneiro na popa da jangada. Enquanto a trave e o remo da frente eram fixados, espreitei para ver o que faziam os que estavam em terra. Os mais pequenos tinham tirado os sumas e os timoneiros e andavam a correr e a esconder-se atrás das carroças. Os mais velhos estavam perto de nós, observando atentamente para ver se, quando recebessem o seu tule, também eles se tornariam jangadeiros.
As donas de casa fizeram os varais de pedra do rio, acenderam a fogueira e penduraram no alguidar a panela com água para os bolinhos. Algumas das mais corajosas apanharam algumas pedras maiores do leito do rio e colocaram-nas lado a lado na jangada central. Por cima destas colocaram alguns sulcos de terra, que lavraram bem. Depois fizeram uma lareira com outras pedras e fixaram um alguidar onde penduraram um caldeirão para que os jangadeiros pudessem cozinhar as suas refeições enquanto viajavam na água. Outros cortaram um braço de vime das canas da margem e fizeram um saco onde os jangadeiros colocavam as suas roupas, ferramentas e sacos de mercadorias. Passado algum tempo, reparei num homem mais diferente dos outros. Calçava botas e usava um boné, e fazia tropeçar e tropeçar os trabalhadores. Tinha um pequeno caderno onde anotava qualquer coisa com um lápis. Os jangadeiros olhavam para ele e chamavam-lhe o "celovecul". Era mais o direccibaș, o turco que, segundo os mais velhos, que também o tinham ouvido dos seus anciãos durante o domínio otomano, era o responsável pelo rafting na zona.
Depois de uma noite passada onde pudemos, quando o amanhecer estava a começar, como se tivéssemos adormecido um pouco, ouviu-se um grande rugido. A água precipita-se sobre o grito. Abriram-se as comportas. Primeiro, entrou menos água, para que não houvesse um maremoto que, Deus nos livre, partisse as jangadas. Mas depois as comportas abriram-se completamente, esvaziando o pacote atrás do ilhéu. Estamos a flutuar. Toda a multidão se junta na margem para nos ver partir. Desamarramos as cordas com que estávamos ancorados e começamos a descer o rio. Não demora muito para passarmos os cais, deixarmos Zugreniul para trás, deixarmos o pico de Pietrosul à direita e o vale de Bistrița Aurii abrir-se diante de nós. Os jangadeiros seguiam cuidadosamente a água, gritando comandos e exortações para ultrapassar os Toancele, aquelas zonas com enormes pedregulhos que podem despedaçar as jangadas como um nevão. Conseguimos sair em segurança da zona sem nos metermos em nenhum engarrafamento ou prisão, como lhes chamam os jangadeiros, onde se perderam muitas vidas. Nos locais de perigo, podem ver-se equipas de relâmpagos em terra. Há jovens rapazes que estão prontos para ir para onde os acidentes acontecem. Não sei onde procurar mais. As aldeias empoleiradas nas encostas das montanhas ou as florestas que se inclinam para a beira da água. De repente, um relâmpago prateado brilha por baixo de mim. Ou é um pequeno pato perdido que se apressa a apanhar uma craca ou um pequeno clen imprudente que se lança para as profundezas.
E aqui estamos nós em Broșteni. Aqui juntaram-se a nós algumas jangadas do Neagra. E aqui, a equipa de jangadas com que viemos, deixa-nos e regressa a casa. Com uma nova equipa de jangadas, partimos para a região de Neamțț. Aqui, algumas jangadas deixam-nos, tendo a madeira sido comprada por serrações locais. Voltamos a flutuar, num Bistriță domesticado, até perto de Bacău, em Galbeni, na confluência com o Siretul. Algumas jangadas deixam-nos novamente a caminho da fábrica de papel em Letea. Aqui, talvez, aqueles que queriam tornar-se livros e cadernos realizem o seu sonho. Aqui, mais uma vez, a equipa muda de equipa e as jangadas juntam-se aos pares e aos trios para formar as chamadas pontes, cada uma liderada por dois jangadeiros à frente. No meio da península de Vrancei, a equipa muda de novo e mais pontes se juntam para formar as chamadas saluri, que são conduzidas até Galati por dois homens, bons timoneiros. Aqui, como se pode ver o destino da árvore, depois de um longo processo de seleção, acabei por me tornar novamente uma árvore, e uma árvore grande. Só que, em vez de ramos, tenho agora rebentos. Fixado ao cockpit do veleiro, naveguei - reparem que não digo flutuei - pelo Danúbio, passando por Sulina e chegando ao mar. Tinha-me esquecido de vos dizer que à minha frente, na proa, estava o mastro de proa, um velho amigo com quem tinha vindo de Zugreni. Não conhecia o mastro da popa, o mizzenmast, pois tinha vindo de algures no Mures. Mas tornámo-nos amigos.
E assim viajámos por todos os mares. Estive em Sevastopol, até estive em Istambul. Mas a árvore tem os dias contados. Uma noite, durante uma terrível tempestade, no nosso mar, que não é chamado Mar Negro por acaso, fui arrancado do cockpit e atirado às ondas. Flutuei até perder a noção do tempo, até que um dia dei à costa na praia onde o velho me encontrou. E, sem mais nem menos, voltarei a ser útil ao meu amigo, o homem.