Viaje 1- El principio

Las olas chocaban contra los acantilados que aquí y allá sobresalían sobre el mar plumoso.
El anciano, gris por los años, con un abrigo de color incierto, igual de viejo, colgando sobre él, abrigo que le servía de cama y cobertura ahora que la tormenta del invierno caía sobre la bruma del refugio donde descansaban sus huesos, caminaba lentamente, arrastrando tras de sí un trozo de leña roída por las aguas. Tenía suficiente para encender un fuego en el pequeño godín del centro de la habitación.
Estaba contento. Se alegró de poder, por cuántas veces, servir al hombre. Las llamas le ayudarían a alcanzar el cielo. Al cielo hacia el que hace mucho tiempo, muchas décadas, o quizá incluso más de un siglo, había alzado su corona fantasma. Al cielo donde besará la lluvia para volver a la tierra y dar a luz una nueva vida.
No olvidó nada. No olvidó cuando era una semilla venida de arriba, del cielo, o tal vez del alto abeto donde pasó su infancia. No olvidó el día de primavera en que, no más que cojo, por primera vez, desde debajo del moho que le había mantenido caliente todo el invierno, levantó la punta hacia la luz del santo sol dador de vida.
No habían pasado muchos inviernos y veranos desde el cruel paso del tiempo, cuando le llegó el turno de proteger. Era finales de otoño cuando una gran familia de cernícalos anidaba bajo sus ramas, cerca del suelo, resguardándose de las heladas.
Así conoció por primera vez a aquel a cuyo servicio sabía que estaba y estaría junto con todo su pueblo, el hombre. Una banda de pequeños búhos nivales se lanzó a las laderas de las montañas en busca de las golosinas ocultas bajo los abetos. A su lado, un niño y una niña discutían sobre si los escarabajos que había bajo sus ramas -los llamaban opintics- eran buenos o venenosos. Una niña les enseñó la diferencia entre los venenosos y los buenos para comer. Los que había bajo el árbol sólo eran buenos para el tarro.
Han pasado los años. A estas alturas, ya estaba acostumbrado a que el hombre vagara por el bosque en busca de abubillas, abubillas, urogallos o urogallos de cresta. Rara vez veía a los cazadores en busca de trofeos especiales de ciervo u oso.
Estaba muy lejos del suelo. Era un muchacho. Llegó un nuevo invierno. Una banda de hombres vestidos de verde salió a acorralar a los de su edad. Lo pasaron por alto. Su destino era otro. Más tarde supo que a sus hermanos los llevaban a las casas de la gente, donde los adornaban y los honraban. A él también le habría gustado, pero...
Y se hizo grande. Era uno de los más guapos de su especie.
Estaba acostumbrado a ver al principio de la primavera al oso que conocía de años pasados, con uno o dos oseznos, enseñándoles a atiborrarse de los dones de la tierra, y más tarde a cazar. Ya era costumbre que en sus ramas, hacia el final de Marksmas, el urogallo se posara y graznara y graznara y graznara, dando vueltas en la conquista de sus gallinas favoritas. Era costumbre que el acróbata del bosque, la ardilla roja, se posara entre las ramas, mordisqueando nueces o incluso semillas de sus piñas. Estaba acostumbrado a los lúgubres y lastimeros balidos de los ciervos en otoño, cuando libraban encarnizadas batallas por la conquista de los matorrales. Estaba acostumbrado a oír el sonido del bosque, el tambor, llamando a los fieles a la oración desde el monasterio al otro lado de la montaña. Y Señor, cómo repicaban las campanas en los días de fiesta, como si pudieras oír: Stefan Voda, Stefan Voda...

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