Viaggio 1- L'inizio

Le onde si infrangevano contro le scogliere che qua e là si protendevano sul mare piumoso.
Il vecchio, grigio di anni, con un cappotto di colore incerto, altrettanto vecchio, appeso addosso, un cappotto che gli serviva da giaciglio e da copertura ora che la tempesta invernale si abbatteva sulla nebbia del rifugio dove riposava le sue ossa, camminava lentamente, trascinandosi dietro un pezzo di legno rosicchiato dalle acque. Ne aveva abbastanza per accendere un fuoco nel piccolo godin al centro della stanza.
          Era contento. Era contento di poter, per quante volte, servire l'uomo. Le fiamme lo aiuteranno a raggiungere il cielo. Quel cielo verso il quale molto tempo fa, molti decenni fa, o forse anche più di un secolo fa, aveva sollevato la sua fantomatica corona. Al cielo dove bacerà la pioggia per tornare sulla terra e far nascere una nuova vita.
          Non ha dimenticato nulla. Non ha dimenticato quando era un seme venuto dall'alto, dal cielo, o forse dall'alto abete dove ha trascorso la sua infanzia. Né dimenticò il giorno di primavera in cui, alto non più di un piede zoppo, per la prima volta, da sotto la muffa che lo aveva tenuto al caldo per tutto l'inverno, alzò la punta verso la luce del santo sole vivificante.
          Non erano passati molti inverni ed estati dal crudele scorrere del tempo, quando era toccato a lui proteggere. Era autunno inoltrato quando una grande famiglia di gheppi si rannicchiò sotto i suoi rami, vicino al suolo, per ripararsi dal gelo.
          Così incontrò per la prima volta colui al cui servizio sapeva di essere e sarebbe stato insieme a tutto il suo popolo, l'uomo. Una banda di piccoli gufi delle nevi si spostò sui pendii delle montagne alla ricerca delle chicche nascoste sotto gli abeti. Accanto a lui, un bambino e una bambina litigavano per decidere se i coleotteri sotto i suoi rami - li chiamavano "opinanti" - fossero buoni o velenosi. Il loro litigio fu interrotto da una bambina che mostrò loro la differenza tra velenosi e buoni da mangiare. Quelli sotto l'albero erano buoni solo per il barattolo.
          Sono passati anni. Ormai era abituato all'uomo che si aggirava per la foresta in cerca di upupe, di galli cedroni o di creste di gallo cedrone. Raramente vedeva i cacciatori alla ricerca di trofei speciali di cervo o orso.
          Era ben lontano da terra. Era un ragazzo. Arrivò un nuovo inverno. Una banda di uomini vestiti di verde si mise a radunare quelli della sua età. Lo scansarono. Era destinato a un destino diverso. Più tardi venne a sapere che i suoi fratelli venivano portati nelle case della gente, dove venivano adornati e tenuti in grande onore. Anche a lui sarebbe piaciuto, ma...
          E divenne grande. Era uno dei più belli della sua specie.
          All'inizio della primavera era abituato a vedere l'orso che conosceva da anni, con uno o due cuccioli, che insegnava loro a rimpinzarsi dei doni della terra e poi a cacciare. Era già consuetudine che sui suoi rami, verso la fine della campagna, il gallo cedrone si appollaiasse e gracchiasse, gracchiasse e gracchiasse, volteggiando alla conquista delle sue galline preferite. Era comune che l'acrobata della foresta, lo scoiattolo rosso, si appostasse tra i rami, sgranocchiando noci o addirittura semi dalle pigne. Era abituato al mesto e luttuoso belato dei cervi in autunno, quando combattevano feroci battaglie per la conquista dei boschetti. Era abituato a sentire il suono del legno, del tamburo, che chiamava i fedeli alla preghiera dal monastero al di là della montagna. E Signore, come suonavano le campane nei giorni di festa, come se tu potessi sentire: Stefan Voda, Stefan Voda...

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